insignificantes

Somos partículas de polvo adheridas a una manta vieja. Somos piedras condenadas al olvido en un desierto de piedras. No somos nada interesantes en una convención aburrida. Somos transparentes.

Vivimos embebidos en un torrente inalterable, en una corriente sorda. Nos desplazamos en un rango tan absurdo y predeterminado que al mirarnos al espejo sólo vemos números. Cada acto, cada palabra, cada pensamiento con ánimo de ser distinto no es sino lo mismo que el de otros, que también, pretenden ser distintos. Y si en algún momento, por una extraña conjunción de casualidades, nos comportamos de manera totalmente impredecible, inaudita, somos tachados de absurdos y despreciados de la gráfica de lo común. Nuestro pequeño atisbo de libertad simplemente no es tenido en cuenta, dado que se aleja de la campana, y se rechaza como se rechaza una medición demasiado desviada, como se separa un garbanzo negro de la cazuela, o un palo salado de una bolsa de pipas. No sirve. No sirve darlo vueltas.

Somos inconscientes rodeados de un velo delicado pero perpetúo; surcamos la tierra en esta vida sin hundir demasiado el arado, pasando sin trascendencia por la yerma superficie helada, dejando apenas huellas en el surco de la historia. Pero ¿qué importa? Mientras pase sin espanto la hoja del apero por la parcela finita del labriego, no importa. No nos preocupará lo más mínimo que el vestigio de nuestro paso lo borre una lluvia tonta, que la marca de nuestro esfuerzo sea apenas perceptible, y que el sudor de nuestra frente, testigo del aprendizaje, sea del todo ninguno.

Por más que queramos lo contrario, o por más que tratemos de obviarlo, somos insignificantes